Vent caresse azur, l'émeraude scintille, bise les roches blanches
la figue se balance mûre au bout de sa tige, la vigne
attend la main du vendangeur, la lavande fine aligne
de longs rubans violets, mon âme pleine de Toi en moi s'épanche
N'attends plus Majesté, récolte nos fruits, nous sommes mûrs
et régalerons Tes sens de nos saveurs et délices
Les fruits blets sont jetés aux extérieurs, aux ordures
cueille-nous avant que nous ne finissions aux immondices
Vois luire la peau des pommes, courges et citrouilles, la rondeur des poires
Elles veulent finir, mourir joyaux dans Ta gourmande bouche
Elles veulent réjouir Ton corps, se mêler à Ton sang, avalées par Ta gloire
couronner leur existence d'une délectation, d'une suprême et divine touche
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